белый дым, устало плачет
скрипка на руках моих.
умираю. это значит
не услышу плач других.
одиноко, как в пустыне.
тишина, знать все молчат.
я бреду в пустом унынье,
в плен тоски мой разум взят.
а пропой-ка мне кукушка,
сколько слез я пролила,
сколько проводила, душка,
душ в тот мир. сама жива.
мне не долго. на пороге
скромно топчется ОНА.
"заходи, да вытри ноги,
можешь сесть там, у окна.
расскажи про царство духов,
уж не зря ль туда иду?
не боюсь я этих слухов
что огонь горит в аду.
знаю я дорожку смерти,
сколько раз по ней прошла...
мысли в тряпках, плач - в конверте.
все на случай собрала.
но я знаю, зря все это
и не нужно никому.
не видать не тьмы ни света, там, куда сейчас пойду.
ты не бойся, я не плачу.
просто пыль глаза свербит.
я так думаю, что дальше
Бог мне все мое простит...
не печалься, так уж надо.
кто тебя к себе зовет?
смерть для павшего - награла,
для меня она - бойкот.
и ждала тебя я долго. только не было тебя.
для меня вся жизнь - иголка,
не упасть бы с острия.
а вообще то жизнь - удача,
потому как повезет,
если ты не слышишь плача,
смотришь высоко вперед.
ты торопишь. знаю, знаю,
у тебя еще дела..
а скажи-ка ,дорогая,
ты когда нибудь жила?!
ты вдыхала воздух свежий?
ты слыхала песнь дождя?
и питала ли надежду,
что уверуют в тебя?
это все тебе далеко.
дай хоть мне в последний раз
запах трав вдохнуть глубоко
раз уж кончился мой час.
вот и все. прощайте, люди,
не сердитесь, как жила.
знаю, все друг друга судим.
знаю, не святой была.
ухожу. ну что ж, родная?
хоть бы руку подала..
ну да что уж. умираю..."
и тихонько умерла.
не слыхать печальных стонов,
скрипка больше не поет.
только колокол, как донор,
звоном плач свой раздает.